El Caicedo que prefiero

Un par de meses atrás me enviaron un mail desde Medellín, en el que se me preguntaba si podía escribir un texto sobre la narrativa de Andrés Caicedo. En principio respondí que sí. Sin embargo, a los dos días desistí y le expuse a los interesados mis motivos, entre los que pesaba el hecho de que jamás me he sentido convencido de la poética del autor de Calicalabozo, ¡Qué viva la música! y Noche sin fortuna. Fue un mail, creo yo, bien argumentado y con respeto, el mismo que a la fecha aguarda una respuesta de cortesía.

Me resulta imposible escribir sobre un libro y un autor por el mero hecho de cumplir; necesito estar comprometido, así idolatre u odie para ponerme a teclear. Así funciono. Como bien escuché una vez, en un tiempo y galaxia lejana, la medianía no va con los escorpiones.

Quizá Caicedo sea el autor latinoamericano al que más oportunidad le he dado. He vuelto a sus títulos más de una vez, con la esperanza de tener un poquito de la obnubilación que los otros sentían por él. Involuntariamente me he convertido en un apático conocedor de su obra. Y por paradójico que parezca, su libro que me gusta más es Mi cuerpo es una celda, que no es propio, sino de Fuguet, su hincha, y a quien debemos en buena medida el renacimiento del colocho, que a la fecha es toda una leyenda en el imaginario artístico latinoamericano.

 Nuestro artista quiso hacer cine antes que forjar una carrera literaria. Y de cine escribió muchísimo. Pues bien, lo mejor de esta faceta ha sido compilado por Sandro Romero Rey y Luis Ospina en Ojo al cine (Verticales de bolsillo, 2009), en donde nos topamos con un Caicedo en paroxismo, pasional y sumamente prejuicioso, que en más de un tramo proyecta en el lector un férreo compromiso que no solo lo asiente en la mera expectación, sino que lo obligue a pensar, precisamente, en el cine, en ver más allá de las imágenes, concentrándolo en lo que no se ve y así aprehender los circuitos del espíritu de la película. O sea, querido lector, lo que el colocho te dice entrelíneas es que seamos lo más impresionistas que podamos, puesto que este es el primer paso para adentrarnos en la médula de la película, y una vez llegado a este rellano barajar la idea de llevar a cabo el análisis, el recorrido mental de rigor si te da la gana. Por ejemplo, sus reseñas de Teorema de Pasolini, La cumbre y el abismo de Peter Watkins, Compulsión de Richard Fleischer, Las dulces amigas de Claude Chabrol, Harry el Sucio de Donald Siegel, La pasión de Ana de Ingmar Bergman, El caso Paradine de Alfred Hitchcock y más, mucho más, nos proporcionan otra mirada, que goza de mayor frescura y alcance que la de los actuales y a la vez canosos acercamientos que tenemos de estas, muy bien escritos por supuesto, pero rubricados por la frialdad, puesta de manifiesto cuando se escribe sobre cine sin el enajenamiento y entrega casi sexual como sí lo hacía Caicedo.