Fernanda

Recuerdo que tenía alrededor de quince años cuando pude verla por primera vez. Estaba sentado con unos audífonos escuchando algún viejo y perdido tema de The Cure, leyendo una novela de la serie del Séptimo Círculo, cuando se me ocurrió prender la TV. Y me topé con un partido de Volleyball entre las selecciones de Brasil y Cuba, hasta ese entonces mi interés por este deporte era írrito, no pasaba de mis clásicas prácticas de Fútbol –en el arco- y el Basket; pero bastó un mate, un grito en el aire, un rostro sudoroso que dejara notar las venas producidas por la euforia para volverme un genuino hincha de esta mujer a quien desde hace mucho había perdido la ruta: Fernanda Venturini.

Quiso el destino que me la tope nuevamente, pero esta vez no fue a través de un canal de cable, sino en persona, caminando sola haciendo compras por San Isidro. Yo estaba en el taxi fumando descontroladamente un Montana rojo, preocupado por la demora puesto que llevaba más de media hora de retraso de la reunión en la que sí o sí tenía que estar. Es así que me llegó la reunión, le pedí al taxista que se detenga, le pagué la carrera y caminé directo hacia esta mujer para verla cara a cara y quitarme así el último resquicio de duda que podía tener –aunque muy dentro de mí estaba más que seguro de que era ella-, y faltando unos metros para que entrara a su hotel, la intercepté. Le dije mi nombre, le dije que era escritor –me sentí medio huevón al decirle esto- y que la admiraba desde siempre. Y ante esto ella me regaló una sonrisa y un beso –en la mejilla-, me dijo que se sentía muy halagada, que estaba de paso en Lima, invitada para dictar unas charlas sobre Volley.

No niego que me perdí en sus ojos, mi mirada inclinada unos cinco centímetros en dirección a la suya, sintiéndome un agradecido retorno a los años en los que sí era lícito creer en los amores platónicos, sensación que me durará por muy buen tiempo. Hasta la vista, Fernanda.

En la foto, Fernanda Venturini, simplemente.