Poema de Ricardo Quesada ( 19(--) - 2011): "Strange Days Indeed" o "Prohibido suicidarse en primavera"
La muerte del poeta Ricardo Quesada nos afecta.
No tuve la oportunidad de conocerlo bien, pero en las tres o cuatro ocasiones que conversé con él, me dejó la sensación de ser un muy buen tipo, y además coherente con su manera de ver el mundo. Fue a fines de 2005 que me regaló, entre cigarros, licor y poesía, su Blue Moon of Kentucky, el cual estoy buscando en mi biblioteca.
Hace no más de dos meses coincidimos en el Jirón Camaná, en el stand de música de mi amigo Fernando Laguna Silva.
A Ricardo Quesada lo recordaremos por su entrega para con la poesía. No hacía falta frecuentarlo demasiado para saber que él no asumía la poesía como un medio, sino como un fin en sí misma, fin en tanto escritura y actitud de vida.
El poema que leerán a continuación, "Strange Days Indeed" o "Prohibido suicidarse en primavera", fue enviado por Ricardo Quesada a Fernando el último martes.
...
STRANGE DAYS INDEED
ó PROHIBIDO SUICIDARSE EN PRIMAVERA
`Nobody told me there'd be days like these’.-l-
la lluvia
riega todo
no sólo son las gotas
cada vez
más fuertes
ó la intensidad de la garganta ahogada
tos escoria batalla/ perdida
llanto
horas de horas
sino este viento frío helado
que me acompaña –hoy-
el brebaje
cientos de veces imaginado
todo tan fango
una vez y otra
Christ you know it ain't easy,
You know how hard it can be.
You know how hard it can be.
te cuento
ayer Domingo me fui donde Sergio
ya no aguantaba más
me estaba volviendo loco
presencias dark me acompañaban
negras oscuras de cinco manos
atrás justo mío
tres noches sin dormir
ya era demasiado
sentía mi cerebro explotar!!!
explorar los viejos caminos humanos
ya inconcebibles
hablaba solo
y me caía solo
y reía tontamente...
revolcándome
en el barro
en el lodo
oh! Lodi tú
The way things are going
They're going to crucify me.
They're going to crucify me.
fue entonces que decidí
ir donde Sergio
se sorprendió al verme
tú!? dijo con esa su mágica presencia
de bucanero de lagos andinos
de cataratas selváticas
de rajas meseteras
en fin hombre de hablar
de contar
de saldar cuentas
así con su séptimo cielo dantesco
no?
Saving up your money for a rainy day,
Giving all your clothes to charity.
Last night the wife said,
"Oh boy, when you're dead
You don't take nothing with you
But your soul - think!"
Giving all your clothes to charity.
Last night the wife said,
"Oh boy, when you're dead
You don't take nothing with you
But your soul - think!"
no sabía qué hacer
habló con su Ella
y me pude quedar ayer
que es hoy
que fue mañana
hoy que nunca más veré
esa cocina
se los digo
ah! Vagabundo problemático
Tú hoy
cenamos
hablamos
paseamos
y hablamos y dijimos cosas
y me sentí humano
otra vez
ah!!! tan humano
dormí echado en su sillón
abrigado
limpio
hermoso
puro
puro yo siempre
Christ you know it ain't easy,
You know how hard it can be.
You know how hard it can be.
y el Sergio
mientras yo cernía mis fantasmas
en frascos transparentes
kundalini óseo
sí él trabajaba en su compu
sus poemas
sus fantasmas
nuestros miedos
el fluorescente ocultaba
mi miedo
mi eterno miedo de cada día
él trabajaba su poetry
y qué más puede pedírsele
a un bucanero buscando aquél tesoro escondido
en la isla equivocada?
en las Galápagos no bien discernidas?
en el ron invisible
que hoy trago con mi Amy?
ah! mierda
ah! Sergio amigo…
ah! vida que ya no es vida
The way things are going
They're going to crucify me.
They're going to crucify me.
era como cuando Julio en New York
-mientras dormíamos
en Queens
y no podía creerlo
el Metro
el Hudson River
la isla de Manhattan
desde el Sur hasta su Norte maldito
todita para mí
la isla
(I’m now an island/ a rock)
y para ti también amor
que ya no eres
que te fuiste
y me dejaste en tierras andinas
perdido
con hambre y mucha sed
con nieve en mis manos
que tiemblan interminables
y mi kuerpo como escaparate de lágrimas
que hoy vuela adormecido
con la coca verde y la caña de Vichaycoto
y punto ya no?-
<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<<
si pues
decía
era como
cuando Julio en New York
hacía su poetry
y yo lo escuchaba
en la noche
mientras acariciaba piernas curvas indecibles
y sonreía
por la vida
y creía que Lennon tal vez
se había perdido algo
(no--no te perdiste nada
Jhonny amigo)
porque creía
que a pesar de esa maldad inherente
a nuestro transcurrir
la soledad la soledad sola
era impensable Amor
recuerdas?
y en mis sueños todo era confusión
(maldita confusión!!)
no quería salir –yo- de mi sueño
nunca
agarraba el borde de la frazada
y me cubría
y lloraba
y mi rodilla dolía y la estiraba
y no quería que nunca termine eso----------
alguien me daba refugio
refugio
refugio
…gimme shelter!!
me desperté
sabía que ya pues- si
ya pues
mi rodilla hecha mierda
desayunamos:
melón
café
leche
queso
pancitos serranos
era el paraíso!!!
y hablamos tanto tanto
de tantas cosas
poesía
el Wony
la gente
la bohemia limeña
la poesía
los poetas
el Luchito Hernández
tema recurrente
su hierba
su música
su dolor
el tren la banderita
mi Buenos Aires
el llanto en el regreso
why?
tell me why??
el riesgo de ser realmente poeta
otra vez:
el riesgo de ser
realmente poeta
poetapoetapoeta
era como con Julio en New York
recuerdas?
tratar de entender tantas cosas
tantas!!
hoy mi simplicidad
es lo que buscaba Rimbaud
lo que imaginaba Gauguin
lo que enardeció a Van Gogh
eso es lo que vale
es como volver al principio principito
de la palabra
la Biblia
el Zen
el Corán
hoy es 27 de Setiembre
y es Martes y llueve
llueve tanto y tanto
mis planes arruinados
eso es lo que me jode:
ya no quiero seguir acá
es demasiado:
te recuerdo
tu sonrisa
tu voz
nuestras manos siempre juntas
qué pasó?
qué mierda pasó?
solo
solo
solo
tan solo
llueve
y me resbalo
y salgo embarrado
canto como cigarra interior
la cigarra canta y muere sabes
la cigarra
limpio
hermoso
embarrado
lleno de poesía
de versos
creo poder captar hoy tantas cosas---
tantas
y creo
creo creo
creo en los corazones
yo poeta del camino
mojado
lleno de lluvia
de truenos
de rayos
de aguacero que es tormenta ya!
escuchando en el alma
las raras canciones del Fito
de los Beatles
de… oh! tantos y tan pocos que nombrar
al lado del camino
donde siempre estamos solos... eso es!!
pasando calles como Vagabundo
todo tan duro
y uno escribe!!!
y hace poesía
a pesar de--- la brisa de la muerte enamorada
busco entonces comer robando pancitos
y el agua de los caños gratín
agua del Cementerio General
y de repente alguien me ofrece una cama
y un plato caliente de comida:
cliché?
carajo! quiero verlos con hambre…
después de tres noches
caminando con este frío
con mi sonrisa viva en el alma!!!
y es el paraíso sobre vivir
previendo el final
y todo porque eres poeta!!!
y uno duerme
duerme
y es tan rico
que nunca termine please!!!!
pero eso pasa y pasará
y tantos viajes lo hacen a uno
poeta
poeta
vagabundo y poeta
Vagabundo del Dharma
y tocar tantas cosas
etéreas
dioses en el alma
circo beat
rayos y culebras---
te quiero!!!!!!!!!!!!
ya tengo que salir
de esta cabina
ha llovido
hace un gran frío
es 27 tengo que irme
soledad
soledad
pero cómo hacerlo?
si todo está tan oscuro?
rescátenme!!!
tengo frío
es 27 sí!
pero falta el lugar...
frío
recuerdos
lástimas
sonrisas
y frío
me voy a la calle
la
pura
la puta
calle
again
(Let it be)
publicadas por Gabriel Ruiz-Ortega a la/s
7:20 p.m.
1 Comentarios:
Profundamente conmovida con la pérdida de este gran ser humano. No necesité conocerlo en persona. Me bastan sus palabras; aunque para soportar esta puta perra vida, para seguir encaminando el cuerpo hacia algo, hacia alguien, ellas por sí mismas, jamás hayan sido suficientes. Gracias por colgar su último poema, lo acabo de leer en Nueva York y me ha penetrado su frío terrible de la mano de una ternura desgarradora.
Publicar un comentario
Suscribirse a Comentarios de la entrada [Atom]
<< Página Principal